Ha plenitud de las garras del ocre. Versos Apócrifos

Alzar sombras de ya un sol que languidece, bramando furia en ocres espirales, cubrir la tierra con ámbar con la fiebre, desgarra los cielos con sus uñas del muerto. Las hojas sucumben, vestidas de plomo, danzan quebradas de luz y del oscuro olvido, la brisa es cuchillo que arrastra los troncos, dejando en su estela un eco vencido. Ruge el otoño con garras doradas, arrastran el fulgor de un ayer consumido, de un torbellino de llamas cálidas, la vida se pliega a su viejo latido. Mas no hay derrota que un paso doloroso, sino la promesa del ciclo infinito, y en cada ceniza de ocre y reposo, germina el destino de un nuevo suspiro.