Ha plenitud de las garras del ocre II. Versos Apócrifos

Del crepúsculo que tiembla, el ocre despierta, en su furia, sus garras arrancan el horizonte, desgarrando la piel del cielo. La tierra, cansada esperar, ¿que espera? Se abre las grietas murmurando agonía secretos de un tiempo antiguo, donde el polvo era memoria. Las sombras, se enredan en las ramas, y el viento lleva consigo el eco de un grito de la Fe, puesto que solo un gemido en la blasfemia. Dell ocre que lo devora todo, en su plenitud de un abrazo feroz, un festín de luz marchita, un ocaso que nunca termina. Y en medio de la quietud, las garras se cierran, apresando el instante, convirtiéndolo en eternidad. Del ocres amarillos y dorados, lo sabe todo, porque es el color del olvido, colores que al filo del mañana, solo queda el silencio.