Que no se te pase

Que no se te pase ser Eros, ser Atlas, saltar de golpe hasta los astros, (no) esperar el rebote, el golpe, el choque. Que no se te pase llenar el tintero, escribir tres líneas indelebles para renovar los votos antes de salir de casa. Que no se te pase esperar a Godot en la parada de Bellas Artes, regresar a los libros con cada parpadeo a tres mil poemas por segundo, perder el autobús, perderte en el viaje para volver al día siguiente, como si nada hubiera pasado, con una sonrisa. Que no se te pase la mundanidad: desayunar almorzar morir cenar otra vez ocultarte de noche (algunas noches) invocar el canto de los desdoblar los recuerdos cada noche cortar cada hilo, ahogarlos, ahogarte. Que no se te pase ocultar todo atisbo de extrañeza - no vocalización, no presencia, nunca un fenómeno o manifestación. Que no se te pase llenar de humo tu rostro para tener más vida alrededor de los ojos. Que no se te pase escribirle mil poemas a la luna y al futuro mientras se apagan una a una las estrellas. Que no se te pase limpiar la casa y ordenar las cucharas, llenar de recogijo a quienes viven contigo, olvidar la última rebanada de pan y encontrar migajas: crear polvo. Que no se te pase esconderte de la muchedumbre para bailar salsa con dos pies izquierdos, derramar el trago, derramar el vaso, ubicar el otro pie derecho, cerrar los ojos y volver a nacer en llamas plateadas. Que no se te pase amanecer descalzo, desconcertado, en ciertos regazos. Que no se te pase recibir un golpe y poner la otra cara, correr por Chacaito a las 7 de la noche buscando cómo regresar a quién sabe qué encuentro, para qué si ya no hay estrellas ni aves migratorias, solo nubes, solo tierra y tristeza. Que no se te pase esperar al día en que la barca haya zarpado y el fuego de altamar consuma todo, hasta la tinta. Este poema fue escrito y publicado originalmente en una iteración anterior de este blog, y fue recuperado para esta versión. Únicamente está disponible en español.