Madrid Salvaje - I Parte: Cap. 4 -Presente-

Candela se despertó con la sensación de haber vuelto del fondo de un pozo. La luz blanca del hospital le raspó los ojos. Intentó moverse, pero cada músculo respondió con una punzada sorda, como si su cuerpo estuviera recubierto de espinas.

No era la primera vez que su marido le pegaba. Pero sí era la primera que acababa así: conectada a una vía, con un respirador sobre la mesita, y el sonido intermitente de una máquina registrando sus constantes.

Ya no bastaba una coartada improvisada, ni una dosis extra de maquillaje para cubrir el desastre. Esta vez no podría salir por el portal y decirles a los vecinos que se había caído haciendo running. Esta vez había cruzado una línea sobre la que sería difícil echar arena.

Frente a su cama había dos figuras uniformadas. Una mujer y un hombre. Policía Nacional. Ella tomaba notas. Él hablaba. Pero las voces sonaban lejanas, como si llegaran desde otra habitación.

—¿Sabe qué día es hoy? —preguntó él, con una voz cuidadosamente neutral.

Candela tardó en responder. Asintió apenas.

—¿Recuerda lo que pasó?

Volvió a asentir. Luego negó. Luego cerró los ojos.

El médico, de pie junto a los agentes, no la interrumpió. Parecía esperar que el silencio lo explicara todo.

—Tiene varias costillas fracturadas, hematomas en la cara, el abdomen y las piernas. Una contusión importante en la zona occipital —dijo, sin apartar la vista de su historia clínica—. Pero está consciente. Coherente. Y el embarazo… sigue adelante.

Fue como si le clavaran algo en el pecho. Candela tragó saliva.

—¿Está bien el bebé?

El médico asintió con serena profesionalidad.

—Vamos a hacer más controles, pero por ahora, sí. Está bien.

Se le aflojaron los dedos. La mandíbula. El pensamiento. Todo.

La promesa de que su bebé seguía ahí, latiendo en algún rincón de su vientre, eclipsó todo lo demás. Incluso el dolor. Incluso la rabia que se negaba a nombrar. El bebé era la excusa. El motivo. La esperanza de que aún podía arreglarse todo.

Entonces comenzaron las preguntas.

Ella respondió con una historia improvisada, mezclando retazos de ficción urbana: un robo en un callejón sin luz, un grupo de desconocidos, pasamontañas verdes, un mal golpe en la cabeza, sin recordar demasiado. Lo típico que nadie puede verificar. Una mentira con forma de rutina policial.

Mientras hablaba, deseó con todas sus fuerzas que nadie se pareciera al hombre que acababa de inventar. No soportaría tener que cargar con la culpa de ver a alguien inocente pagar por un crimen que no cometió. Sería demasiado irónico. Demasiado cruel.

Y, aun así, prefería esa posibilidad a la única verdad que no podía decir en voz alta. Porque no iba a entregar a su esposo. No a él. No cuando el bebé había sobrevivido. No cuando aún le quedaba una pizca de fe —pequeña, ridícula, absurda— en que todo podría empezar de nuevo.

—Fue el otro —se dijo a sí misma—. El otro. Ese al que a veces no reconozco. El que me insulta con la boca torcida. El que rompe los platos. El que pierde el control. No el mío. No el de verdad.

El suyo, el verdadero, volvería. Con explicaciones. Con flores. Con promesas nuevas. Y entonces volverían a casa. Y empezarían de cero. Porque ahora había un hijo. Una vida. Una oportunidad. ¿Cómo iba a rendirse justo ahora?

Los policías la escucharon con rostros de piedra. Tomaron notas. No la presionaron. No hicieron preguntas difíciles. Solo asintieron con la cabeza y dijeron que harían todo lo posible por dar con “el agresor”.

Pero, al salir de la habitación, la agente —la mujer— la miró con una expresión que Candela nunca olvidaría.

Era una mezcla de compasión y cansancio. Un gesto que decía: “Sabemos que mientes.”

Después del parte médico y la advertencia de que debería permanecer al menos una semana en observación, Candela se quedó sola en la habitación. Afuera, los pasillos bullían con sonidos de pasos, ruedas de carritos, portazos suaves, risas y gemidos ahogados.

Dentro, solo quedaban el zumbido del fluorescente y el goteo de la bolsa de suero.

Se incorporó un poco, cerró los ojos y apoyó la cabeza en la almohada. Esperaba. No sabía si a su marido, al dolor o al olvido. Pero esperaba.

Su móvil descansaba sobre la mesita, en silencio. La pantalla, negra. Nada.

Pasaban los minutos. Las horas. El atardecer se colaba por la ventana en forma de una línea naranja. Afuera, Barcelona seguía girando.

Pero en ese cuarto, el tiempo se había detenido. Y Candela, sola, aún creía que todo aquello valía la pena si el bebé seguía vivo.

Candela dormía a medias, con la cabeza ladeada hacia la ventana y la luz mortecina de la tarde colándose por los bordes de la cortina, cuando escuchó el chirrido leve de la puerta.

Abrió los ojos lentamente.

Él estaba allí. Apoyado en el marco, con la mirada baja y los hombros vencidos. Llevaba un abrigo de paño oscuro, el pelo revuelto y los ojos enrojecidos, como si no hubiera dormido… o como si hubiera llorado.

—Perdóname —fue lo primero que dijo, y lo dijo con la voz rota.

Candela no se movió. No habló. Solo lo miró.

Él entró. Cerró la puerta. Se acercó con paso lento y se sentó en la silla junto a la cama, como si pesara el doble de lo que ella recordaba.

—Perdóname por dejarte aquí sola —añadió, y sus manos temblaron un poco—. No podía pensar. Me asusté. Me fui. Di vueltas. Estuve en el coche, en la carretera, mirando a la nada. Pensé en… pensé en tirarlo todo por la borda. En desaparecer. De verdad.

Candela desvió la mirada hacia sus manos vendadas, hacia el tubo de suero. Volvió a mirarlo. No sabía si las lágrimas en su cara eran por ella… o por él mismo.

—Y entonces pensé en el bebé —continuó él—. En lo que hemos construido. En ti. Y en que esto no puede seguir así. Te juro que no sé cómo ocurrió. Fue como si algo me poseyera por dentro. Como si me desdoblara.

Candela tragó saliva. Su voz fue un susurro:

—Tienes que buscar ayuda.

Él asintió, casi desesperado.

—Lo haré. Lo prometo. Voy a ir a terapia. A lo que haga falta. Voy a arreglar esto. Por ti. Por el niño. Por los tres.

Ella estiró lentamente la mano y le cogió la suya. La sintió fría, nerviosa, débil. Lo miró a los ojos. Y aunque le sostuvo la mirada con ternura… una voz, allá en el fondo, le dijo la verdad: Te está engañando otra vez. La conocía ya. Esa parte en él. Esa sombra.

Pero también conocía el rostro que llevaba ahora: el del niño roto. El del hombre que aún podía ser salvado. El del amante que prometía empezar de cero como si los golpes pudieran ser borrados a fuerza de buenas intenciones.

—Por el bebé —dijo Candela—. Pensemos solo en eso.

Él asintió de nuevo. Se inclinó y le besó la mano con lentitud. Ella no se la retiró. Hubo un silencio.

Entonces, con un gesto torpe, él se giró hacia el mando de la tele sobre la mesita y lo encendió.

—Vamos a distraernos un poco, ¿vale? No quiero que pienses más. Ya habrá tiempo para hablar.

La pantalla tardó unos segundos en cobrar vida. Las franjas verticales se transformaron en una imagen nítida. Un noticiario.

Un presentador joven, traje gris y gesto serio, miraba a cámara.

—Última hora. La policía investiga el hallazgo del cuerpo de una mujer de 38 años en el barrio de Chamberí, Madrid. El cadáver fue encontrado esta mañana por el portero del edificio, tras escuchar gritos provenientes de una de las viviendas. Según fuentes policiales, la víctima fue asesinada de forma especialmente violenta, aunque no se han facilitado más detalles por respeto a la investigación y a los familiares.

Candela se incorporó un poco. Una presión súbita le apretó el pecho.

—La víctima ha sido identificada como Vanesa S. V., natural de Madrid. Profesora de secundaria. Muy conocida en su entorno. El barrio está conmocionado por lo sucedido.

Apareció entonces la foto. Candela se quedó sin aliento. Era ella. Vanesa. La Vanesa de entonces. Su amiga de universidad. La reina del campus. La de las botas altas, la piel de ébano, la sensualidad hecha mujer. Más mayor, sí. El pelo más liso, la cara más madura. Pero era ella. La foto era la típica del DNI: frontal, impersonal. Pero Candela no necesitó más. Lo sintió como una descarga eléctrica. Como si un recuerdo se hubiese abierto paso desde lo más profundo de su estómago para gritarle algo.

—¡Oh, Dios mío! —exclamó su esposo, girándose hacia ella.

Candela no respondió.

El rostro de Vanesa seguía allí. En la pantalla. Inmóvil. Convertido en tragedia pública.

—¿Crees que…?

Ella solo asintió, con los ojos clavados en la pantalla.

—No puede ser.

—El monstruo ha salido del armario —susurró.

Por dentro, algo empezaba a abrirse. Una idea. Un miedo. Una certeza antigua. El asesino había vuelto. Y con él, los recuerdos que Candela había pasado años intentando enterrar.

Fue como si una compuerta interior se abriera de golpe, sin aviso. El rostro de Vanesa en la pantalla la arrastró con violencia hacia otro tiempo, otra vida, otra ciudad.

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