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  "textContent": "_Mi madre decía que todo sonido tiene una causa.\nIncluso los que no sabemos explicar._\n\nEl archivo apareció mientras limpiaba una pista de voz para un cliente.\nUn podcast mediocre sobre rutinas matinales, nada que exigiera demasiado. Respiraciones mal editadas, clics de saliva, un ventilador constante al fondo. Lo típico.\n\nA las 02:17, cuando ya estaba a punto de exportar, vi una carpeta que no recordaba haber creado.\n\n**_“L. VIDAL — CASO 03”_**\n\nNo estaba allí antes.\n\nNo dudé en abrirla. Supuse que sería algún _backup_ antiguo. Mi madre guardaba todo, incluso lo que no servía. Sobre todo lo que no servía.\n\nDentro había seis archivos de audio.\n\nFechas de hace nueve años.\n\nLos nombres eran simples:\n\n• Sesión 1\n• Sesión 2\n• Sesión 3\n• Registro nocturno\n• Transcripción\n• Final\n\nMe quedé mirando la pantalla más tiempo del necesario.\nNo por lo que veía. Por lo que no recordaba.\n\nMi madre nunca hablaba de su trabajo en casa. Nunca.\nY menos después de… bueno.\n\nHice doble clic.\n\nEl primer audio duraba 18 minutos.\n\nLa voz de mi madre llenó los auriculares con una claridad que me resultó incómoda. No la recordaba así. Tan… firme.\n\n—Paciente masculino, ocho años. Mateo Ríos. Primera evaluación. Conducta estable. No presenta signos de disociación ni delirios estructurados…\n\nEl tono era el suyo. Clínico. Preciso. Sin fisuras.\n\nSe oía el roce de papel. Un bolígrafo.\nNada fuera de lo normal.\n\n—Refiere la presencia de un “amigo” con el que interactúa de forma cotidiana. No muestra angustia. Tampoco apego excesivo.\n\nUna pausa.\n\n—Se recomienda observación en entorno doméstico.\n\nEl audio terminaba ahí.\n\nSilencio limpio.\n\nDemasiado limpio.\n\nAbrí el segundo archivo.\n\nEste duraba menos. 11 minutos.\n\n—Sesión 2. Mismo paciente. El menor mantiene el relato sin variaciones. Introduce un elemento nuevo: el “amigo” no siempre responde cuando se le habla.\n\nMi madre hizo una pausa más larga esta vez.\n\n—Pero afirma que siempre escucha.\n\nAlgo en la forma en que lo dijo me hizo fruncir el ceño.\nNo era duda. Era… incomodidad.\n\nAvancé unos segundos.\n\n—Se realiza prueba de interacción indirecta. Se solicita al menor que formule una pregunta en voz alta…\n\nUn leve cambio de sonido. Como si el micrófono se hubiera movido.\n\nEntonces lo escuché.\n\nNo era una voz. No exactamente.\nEra algo… encajado dentro del audio.\n\nUn murmullo.\n\nMuy bajo.\nIrregular.\n\nComo si no perteneciera a la misma grabación.\n\nMe quité un auricular.\n\nLo volví a poner.\n\nRebobiné.\n\nNada.\n\nAvancé otra vez.\n\nAhí estaba.\n\nEse mismo punto. Ese mismo sonido.\n\nAbrí el ecualizador por puro reflejo. Bajé frecuencias. Limpié ruido. Aislé canal.\n\nEl murmullo no desaparecía.\n\nTampoco se aclaraba.\n\nNo seguía ningún patrón.\n\nNo era interferencia.\n\nNo era ambiente.\n\nNo era nada que pudiera etiquetar.\n\nY eso no tenía sentido.\n\nCerré el archivo.\n\nMiré la carpeta.\n\nHabía trabajado con miles de pistas. Sabía cómo suena un fallo. Un artefacto digital. Una mala compresión.\n\nEsto no era eso.\n\nMe quedé quieta un momento, con el cursor parpadeando sobre el siguiente archivo.\n\nSesión 3.\n\nNo lo abrí.\n\nEn su lugar, hice algo que no suelo hacer.\n\nBusqué el nombre del caso.\n\nMateo Ríos.\n\nNada relevante.\n\nDemasiado común.\n\nCerré el navegador.\n\nVolví a la carpeta.\n\nNo debería estar ahí.\n\nNo en ese ordenador.\n\nNo en una carpeta que uso a diario.\n\nMi madre no sabía usar software de edición. Nunca lo necesitó.\n\nEntonces, ¿cómo…?\n\nUn golpe seco me hizo levantar la vista.\n\nLa puerta del estudio.\n\nCerrada.\n\nComo siempre.\n\nEsperé.\n\nNada.\n\nProbablemente el edificio. Tuberías. Vecinos.\n\nVolví a mirar la pantalla.\n\nEl último archivo.\n\nFinal.\n\nDuraba apenas 27 segundos.\n\nNo sé por qué elegí ese y no el siguiente.\n\nQuizá porque era corto.\n\nQuizá porque no quería escuchar más.\n\nHice clic.\n\nRuido blanco.\n\nUn segundo.\n\nDos.\n\nLuego, una respiración.\n\nNo la de mi madre.\n\nDemasiado cerca del micrófono.\n\nDemasiado… presente.\n\nMe incliné hacia delante sin darme cuenta.\n\n—…Clara.\n\nSe me helaron las manos.\n\nNo era la voz de mi madre.\n\nPero dijo mi nombre.\n\nEl audio se cortó.\n\nNo me moví.\n\nEl cursor seguía parpadeando.\n\n27 segundos. Archivo terminado.\n\nMiré la línea de tiempo.\n\nNo había más.\n\nReproduje otra vez.\n\nMismo resultado.\n\nRuido. Respiración.\n\nMi nombre.\n\nEsta vez no quité los auriculares.\n\nEsta vez escuché algo más.\n\nMuy al fondo.\n\nJusto antes de que dijera “Clara”.\n\nOtra voz.\n\nMás baja.\n\nSuperpuesta.\n\nComo si hablara al mismo tiempo.\n\nComo si repitiera algo que no llegaba a entender.\n\nCerré el programa.\n\nNo guardé nada.\n\nMe quedé mirando el reflejo oscuro de la pantalla apagada.\n\nY entonces lo vi.\n\nDetrás de mí.\n\nEn la puerta del estudio.\n\nUna rendija.\n\nNegra.\n\nInmóvil.\n\n⸻\n\nNo recordaba haberla dejado así.",
  "title": "Capítulo 1 - Ruido de fondo",
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