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  "textContent": "Le 10 juin. Six heures moins vingt, et je viens d’arriver au Centre Saint-Pierre pour l’assemblée générale annuelle de RÉZO. Les longues tables habituellement installées ici ont été pliées et poussées contre le mur de droite. Des chaises en plastique et en métal en rangées face à un écran. Lumière fluorescente. Je trouve une place, et le tremblement commence, bas et régulier. Il y a une femme dans la salle. Aucune personne noire. À six heures moins dix, je peux distinguer qui fait partie du personnel et qui siège au conseil. Je sors mon carnet. Le corps fait ce qu’il fait dans les salles de ce genre : il se tient d’une certaine façon, reste dans la forme que l’espace attend, enregistre tout ce qu’il remarque sans laisser paraître qu’il remarque quoi que ce soit. Quatorze jours plus tôt, j’avais publié un texte sur cette organisation et l’avais envoyé directement à son directeur général et à son conseil d’administration. Deux jours après, le directeur général avait confirmé la réception et m’avait informé que le texte avait été transmis à toutes les personnes que j’avais visées, qu’il y aurait bientôt davantage de réflexions. J’avais aussi publié le texte publiquement sur LinkedIn, où l’organisation était nommée et taguée, visible pour les bailleurs de fonds, les partenaires sectoriels et les chercheurs et chercheuses qui la suivent. Ce soir, c’est l’assemblée générale annuelle. Je n’ai pas encore reçu de réponse écrite. Je suis venu parce que la réunion est publique et que la communauté pour laquelle cette organisation a bâti un programme, puis l’a laissée tomber, mérite que quelqu’un soit présent dans la salle lorsque vient le moment de rendre compte de son année. Avant l’ouverture de la réunion, le directeur général teste le son. Il ouvre un ordinateur portable, ouvre YouTube, tape musique dans la barre de recherche. L’algorithme retourne Aya Nakamura en premier. Il y a une pause avant qu’il clique. Copines se charge. Aucun son. Il parcourt les paramètres. Un jeune technicien noir entre dans la salle — la seule autre personne noire qui est passée par la porte, et il est venu pour travailler. Il localise le problème, s’y attaque. Pendant ce temps, la vidéo se termine et Water de Tyla commence automatiquement, la voix d’une femme noire suivant l’autre dans le même silence, ni l’une ni l’autre choisie, ni l’une ni l’autre entendue. Quelques minutes plus tard, le technicien répare le système. Il repart. Rodrigo, le président du conseil, ouvre la séance en annonçant qu’il ne se représentera pas. L’allocution territoriale qui suit est celle de l’Université Concordia, lue mot pour mot. Un texte écrit pour les salles d’une autre institution, transporté dans celle-ci sans le travail d’être re-situé. À six heures vingt, Kevin arrive. Il est le seul membre noir du conseil, et la seule personne noire entrée dans cette salle en tant que membre ce soir. La réunion est en cours depuis quinze minutes. L’ouverture, l’allocution, le début du rapport financier : déjà faits. L’audit financier est présenté par une femme noire, externe à l’organisation, embauchée pour cette fonction. Le système de son maintenant fonctionnel porte sa voix à travers la salle — c’est pour cela qu’il a été réparé, c’est la première voix qu’il produit — tandis qu’elle présente un surplus d’environ vingt-quatre mille dollars pour l’année et rend compte des finances de l’organisation avec la précision de quelqu’un engagé pour une seule fonction. Elle termine. Elle repart. Le technicien est venu pour travailler. La comptable est venue pour travailler. Les deux voix que l’algorithme a fait remonter sont venues tester si la salle pouvait porter le son. Je suis venu en tant que membre de la communauté et on ne m’a pas adressé la parole une seule fois, ni par le personnel, ni par le conseil, durant l’heure et quarante minutes que j’ai passées là. Il y a eu des regards, plusieurs, tout au long de la soirée. Ce frémissement particulier de reconnaissance chez des gens qui savent exactement qui vous êtes et ce que vous leur avez envoyé il y a quatorze jours, qui l’ont vu publié sur LinkedIn avec l’organisation nommée. Leur reconnaissance n’a mené nulle part. Elle m’a enregistré et est passée à autre chose, et a continué à m’enregistrer et à passer à autre chose, à chaque fois que c’est arrivé, tout au long de la réunion, la salle traitant ma présence de la même façon qu’elle a traité les deux voix que l’algorithme a retournées : fait remonter, utilisé, mis de côté. Le budget pour l’année à venir : une ligne dédiée de quatre-vingt-deux mille dollars pour le projet chemsex, en partenariat avec la Direction régionale de santé publique. Une subvention reçue il y a six mois qui aurait permis d’embaucher davantage de travailleurs chemsex si les conditions n’avaient pas changé. Sept postes coupés fin mars. Une nouvelle source de financement pour un programme qui ne peut pas encore être nommé. La précarité du financement par projet reconnue comme la réalité structurelle du secteur — et c’est le cas, je veux être précis à ce sujet, l’instabilité est réelle et les organisations à travers cette ville vivent dedans. Aucune ligne de financement dédiée pour Kominote. Puis le rapport annuel, pas encore publié, disponible dans deux semaines. Dans la présentation des services, j’entends le mot Kominote prononcé à voix haute dans un cadre institutionnel pour la première fois depuis deux ans. Six réunions au cours de l’année passée. Huit personnes par réunion. Je reste avec ça un moment. Deux ans de silence institutionnel, deux rapports annuels dans lesquels le programme et la personne qui l’a bâti n’existaient sur aucune page, et maintenant le nom dit à voix haute, dans cette salle, pendant que je suis dans cette salle, sans qu’on m’adresse la parole. Il peut dire le nom — ce n’est pas là que se situe la pause. La pause porte sur ce qui vient après, c’est-à-dire : rien d’autre. Convive, le groupe en espagnol, obtient ses inscriptions et ses activités et ses longues descriptions. Le projet chemsex obtient ses formations du personnel, en développement actif. Kominote obtient un souffle et la réunion avance. HoT, le groupe pour les hommes trans et les personnes trans masculines, est mentionné comme continuant cette année aussi. Je n’ai pas saisi les détails. J’étais encore dans l’entente du nom. La section du conseil est approfondie. La personne qui présente énumère soigneusement les exigences d’adhésion : il doit y avoir au moins une personne vivant avec le VIH. Cette exigence existe. Il n’y a pas d’exigence concernant les membres racisés. Il n’y a pas d’exigence concernant les membres noirs. Le rapport de 2020 que j’ai rédigé pour cette organisation — celui qu’elle a qualifié de « point tournant dans l’histoire de notre organisme » — exigeait une composition du conseil d’au minimum 33 % de membres racisés, dont au moins une personne noire, comme exigence de gouvernance. Parce que la présentation de ce soir était détaillée et précise, l’absence n’est pas ambiguïté. Six ans. Ça n’a jamais été inscrit dans les règles. L’institution a compté les séances qu’elle n’a pas maintenues. Elle a listé les exigences qui n’ont jamais été rédigées. Après la section des services, le modérateur demande s’il y a des questions ou des commentaires. La salle se resserre tandis que les gens se regardent, évitant mon regard. Une qualité collectivement tenue, des corps en alerte, l’anticipation d’une confrontation. Tout le monde dans cette salle sait que le texte existe. Le directeur général a confirmé sa réception et l’a transmis à chaque personne ayant de l’autorité ici. La tension a une forme précise : la salle attend que je me fasse une scène. Je ne dis rien. Ce n’est pas un repli. L’argument est déjà dans les archives, formulé soigneusement et en entier, utilisant les propres documents de l’organisation comme preuve, livré aux personnes qui pourraient agir. Ce qu’une main levée produirait, c’est un autre type d’archive : celle où je deviens le désordre à gérer, l’affect à traiter pendant que le fond attend. J’ai vu cette organisation gérer cette séquence particulière avant. À SMASH, leur conférence annuelle, en 2025, j’ai interpellé une présentatrice blanche sur la raison pour laquelle une session construite sur des photographies de personnes noires ne contenait aucune analyse de ce que le fait d’être noir signifiait pour les gens sur ces photographies, pour les statistiques montrées, pour les taux de criminalisation et d’exclusion des soins de santé que les données documentaient déjà. Ce que l’institution a géré par la suite, c’est mon affect. Pas la présentation. Le programme de SMASH de l’année suivante ne contenait aucun contenu de santé spécifique aux personnes noires. Le mot n’apparaît pas dans le document. Alors je reste silencieux, et la disposition de la salle à se battre traverse l’ordre du jour et se dissipe. Deux silences dans une même salle ce soir. Les voix qui ont été chargées et n’ont jamais été jouées. La voix qui a choisi de ne pas performer. Les deux appartiennent au texte. La réunion se termine à huit heures moins le quart. Je ferme mon carnet et je pars. Voici ce que je savais assis dans cette salle que la salle n’a pas dit. RÉZO n’est pas une organisation qui a perdu son financement fédéral et a dû faire des choix impossibles. Le programme Advance original — cinq ans de fonds fédéraux coordonnés à l’échelle nationale par le Centre de recherche communautaire, avec RÉZO comme partenaire montréalais — a financé Kominote, et il a pris fin. Cette fin était réelle. Mais un deuxième cycle a suivi. Advance 2.0 court de 2022 à 2027 avec les mêmes partenaires, RÉZO toujours coordonnateur montréalais. L’argent fédéral circule maintenant. J’étais assis dans une salle où le budget 2026-2027 de l’organisation était présenté, et ce budget existe à l’intérieur d’une relation de financement fédéral active. La précarité à l’échelle du secteur est réelle et je ne la balaie pas. Ce qu’elle n’explique pas, c’est où les coupes ont spécifiquement atterri — parce que cette détermination est institutionnelle, faite à l’intérieur de la précarité, et les archives montrent ce qu’elle a produit. SMASH, c’est ce que RÉZO a bâti avec ces ressources. La conférence a été créée en 2019 comme pilier francophone de l’alliance Advance et confirmée à l’AGA ce soir comme programmation continue de l’alliance. Ce qui signifie que le flux de financement fédéral spécifique qui soutenait autrefois un groupe de soutien bâti par et pour des hommes noirs GBTQ soutient maintenant la conférence où j’ai été géré pour avoir nommé l’antinoirceur dans l’une de ses salles — la conférence qui a répondu à cette nomination en retirant la noirceur de son programme l’année suivante. RÉZO gère un budget et un plan de travail indépendants, et les choix sur ce qu’il faut construire à l’intérieur du mandat leur appartiennent. La réorientation est la réorientation de RÉZO. Le même mandat. La même relation fédérale. Des choix différents sur ce qui obtient une architecture. HoT rend le choix lisible. J’étais assis dans une salle où HoT a été mentionné comme continuant en 2025-2026 — le groupe pour les hommes trans et les personnes trans masculines qui, comme Kominote, était un programme de l’ère Advance qui avait perdu pied quand la première subvention avait pris fin. Le rapport annuel le plus récent montre HoT à sa quatrième cohorte, nommé et décrit, avec des plans documentés pour s’étendre. Kominote n’apparaît nulle part dans ce rapport, ni dans celui d’avant. Les deux programmes ont apparemment fonctionné l’année passée. Le rapport dans deux semaines montrera à quoi chacun ressemblait. Mais les archives 2024-2025 répondent déjà à la question que soulève la falaise de financement : quand deux programmes tombent de la même falaise et que l’organisation en reconstruit un avec une architecture institutionnelle et laisse l’autre tourner sur le travail qui l’a tenu ensemble en dehors de toute structure de soutien documentée, la falaise cesse d’être l’explication. Ce qui reste, c’est le choix. Ce qui m’amène aux six séances. Huit personnes à chaque fois. Tournant en 2025-2026 après deux ans d’absence documentaire, sans ligne de financement, sans partenariat nommé, sans poste dédié. Steve Bastien a bâti Kominote et l’a animé à travers ses premières années. Son nom disparaît du rapport annuel 2024-2025 aux côtés du programme — parti dans la même transition, sans reconnaissance, de la même façon que le comité interne antiracisme est aussi parti : présent en 2022-2023 comme priorité organisationnelle nommée, absent des deux rapports suivants sans explication ni compte rendu de sa dissolution, comme s’il avait simplement cessé d’être quelque chose qui méritait d’être noté. Que ce soit Steve qui ait tenu ces six séances en 2025-2026, ou que la communauté ait trouvé une autre façon de maintenir ce que l’institution avait laissé tomber, n’est consigné dans aucune archive à laquelle j’ai accès. Ce qui est dans les archives, c’est que l’institution comptera ces séances comme les siennes dans le rapport publié dans deux semaines. Le travail qui les a rendues possibles n’y apparaîtra pas. Je veux ajouter quelque chose que je n’ai pas dit dans le dernier texte. Le rapport de 2020 précisait une campagne contre le racisme dans les espaces LGBTQ+, dont la forme serait déterminée par un comité consultatif composé exclusivement de personnes racisées. La campagne lancée en 2022 était réelle. Elle a dit ce qui devait être dit. Je l’ai écrit avant et je le pensais. Ce que je n’ai pas écrit : elle a été produite à travers une relation publicitaire professionnelle avec Upperkut, avec des membres de la communauté comme consultants à la production plutôt que comme comité directeur. Des participants de Kominote — des personnes qui avaient décrit, dans des séances construites sur la confiance, ce que ça faisait d’être réduit à la surface de son corps dans des espaces qui étaient censés les accueillir — avaient vu leurs témoignages intégrés au contenu d’une campagne et distribués sur les applications où ces réductions ont lieu. L’appareil qui nommait la consommation l’a reproduite dans l’acte de la nommer. Les deux choses sont vraies et j’ai cessé d’avoir besoin qu’elles se résolvent. Et l’extraction a opéré deux fois, pas une. Le rapport de 2020 a produit un capital institutionnel — le langage du point tournant, la légitimité sectorielle, la crédibilité auprès des bailleurs de fonds d’une organisation qui avait commandé une recherche communautaire rigoureuse et nommé ce qu’elle avait trouvé. Ce capital a été dépensé. Puis la déclaration BLM, publiée six jours après l’assassinat de George Floyd, nommant Kominote spécifiquement, nommant les obligations structurelles que le moment exigeait — cette déclaration est toujours en ligne sur le site de l’organisation. Toujours en circulation, produisant toujours de la légitimité, toujours disponible comme preuve que l’organisation comprend le racisme structurel et s’est engagée à y remédier. La transformation structurelle qu’elle nommait n’est documentée comme mise en oeuvre dans aucun rapport annuel. L’engagement est retenu. L’obligation n’est pas remplie. Ce soir : le nom de Kominote prononcé une fois après deux ans de silence, six séances comptées, les prochaines sans financement, la page toujours en ligne avec Dates à venir! La nomination ne coûte rien. Chaque nomination produit un autre petit incrément du même capital que le point tournant avait produit en 2020, et l’obligation qui aurait requis une redistribution réelle demeure, comme elle a demeuré, sans être nommée. Je suis en relation avec cette organisation depuis 2017. Cet été-là, j’étais un jeune travailleur de proximité faisant de la réduction des méfaits dans des communautés que l’État avait largement abandonnées, apprenant deux choses simultanément : à quoi ressemble le soin quand il rejoint vraiment les gens, et à quoi ressemble une institution quand elle héberge du tort sans le nommer. Je n’avais pas encore tout le langage pour ce que je lisais alors. Le corps le lisait quand même, en développait la grammaire — le tremblement bas qui a commencé ce soir avant l’ouverture de la réunion, s’est installé à travers les quatre-vingt-dix minutes en quelque chose de plus stable, la reconnaissance de moi par la salle sans adresse devenant juste une autre chose que le corps a métabolisée et gardée. Ce que neuf ans de cette grammaire ont produit, c’est cette compréhension, que je veux énoncer clairement. L’antinoirceur que je décris ne fonctionne pas par exclusion. Pas la porte fermée, pas le service refusé, pas l’hostilité que l’on peut localiser et confronter. Cette forme est réelle et ce n’est pas cette forme-ci. Cette forme vous accueille. Elle vous engage. Elle commande votre savoir et appelle ce que vous produisez un point tournant. Elle lance le programme que votre communauté a demandé. Elle finance le programme tant que l’architecture de financement l’y contraint. Elle bâtit une campagne à partir du témoignage de votre communauté et reçoit la couverture médiatique. Elle garde l’engagement sur son site web. Elle confirme la réception de l’analyse qui nomme tout ça et dit qu’il y aura bientôt des réflexions. Et à travers tout ça, elle ne change pas sa structure. L’exigence de gouvernance n’est jamais rédigée. La formation n’est jamais documentée. Le programme n’est pas reconstruit quand les ressources reviennent — ou il tourne sur un travail absorbé et non consigné, et l’institution compte les séances qu’elle n’a pas financées. L’argent se déplace vers la conférence. L’infrastructure de redevabilité disparaît des archives. La réunion qui allait avoir lieu a lieu. Ce qui rend cette forme distinctive, c’est qu’elle ne peut pas fonctionner sans nous. Elle a besoin du bilan des besoins, de la présence de la communauté, du témoignage, du point tournant, de la voix noire que l’algorithme a fait remonter dans la barre de recherche, du technicien noir à la sonorisation, de la comptable noire au podium, du membre noir dans la chaise en plastique ne prenant pas la parole pendant la période de questions. Nous ne sommes pas accessoires à ce que cette institution se présente comme étant. Nous sommes l’intrant. L’accueil n’est pas le contraire de l’extraction. L’accueil est la façon dont l’extraction fonctionne. On nous fait entrer pour que ce qu’on porte puisse être utilisé, et la structure qui rendrait notre présence contraignante plutôt qu’utile est la seule chose qui n’est jamais construite. Le corps le savait en 2017. Le langage a rattrapé. Le texte est sorti le 27 mai. Réception confirmée le 29 mai. Des réflexions à venir bientôt. L’AGA était le 10 juin. Aucune réponse écrite n’est arrivée dans les quatorze jours entre les deux. Le budget présenté ce soir-là était le budget. Les exigences du conseil listées en détail étaient les exigences. Rien dans les quatorze jours de regard n’a produit d’amendement à l’un ou l’autre. Le renvoi a été nommé, et l’AGA est ce qui est venu après. Je ne sais pas où ça atterrit. Le rapport annuel arrive dans deux semaines et je le lirai comme je les lis tous — aux côtés de tout ce que cette organisation a publié sur elle-même, parce que ses propres documents ont toujours été la preuve. Quelque chose est en mouvement. Je ne suis pas pressé. Le travail ne dépend pas de l’institution qui répond. Il dépend de rester en relation avec les gens à qui l’institution était censée répondre, ce qui a requis d’être dans cette salle, et ce qui requerra d’être dans les salles qui viennent après. Une voix de femme noire retournée par algorithme comme réponse à une recherche de musique, cliquée dans le silence, pas entendue. Une autre arrivant automatiquement derrière elle, elle aussi pas entendue. Ni l’une atteinte, toutes les deux utilisées, l’appareil passant à autre chose quand elles n’ont pas produit de son, le tremblement dans mon corps s’installant à travers la soirée en quelque chose de plus stable, le corps qui en a fini d’avertir et simplement présent. J’ai fermé mon carnet. Je me suis levé de la chaise en plastique. Je suis parti.",
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